Odio

Mientras espera y vive, se detiene y no se va,
ahí está, tan lejos, pero lo puede tocar,
y tan cerca que lo tiene, no lo puede asesinar.

Y se pierde la noción y siente,
y en enredos del reloj a destiempo
eso ya no existe, está lejos, muerto,
y revive en el presente,
sin pensarlo ni quererlo,
el dragón llega al cerebro.

Afloran decenas de memorias,
de esas no significativas
y le dice, fue hace tanto,
no lo alcanza pero vuelve,
vuelve el despiadado que no se deja matar,
el que aunque hace tanto ha muerto,
siempre tiende a regresar.

Y despierta sin saberlo,
en cualquier momento
y no lo llega a invocar,
visualiza asesinatos,
y no muere,
un susurro se repite, un día se irá,
tal vez otro objeto, otra alma,
o la venganza que ha pensado en realizar.

Vive, camina, corre, vuela y se cae,
levanta la cabeza, ya no es ella,
en su cuerpo lo puede abrazar,
asesina procesos cognitivos y su boca, 
asesina un cuerpo que solo quería amar
y renace, duerme, se apaga
y de pronto tiende a despertar.

No espera, pero sabe que algún día,
ella lo hará recordar,
deseará no haberla conocido,
con estos Iris lo voy a mirar,
y con esto y sin suspiro,
el amor ha muerto, 
visualiza y un día se hará realidad.

Que no se puede volar

Quien se ha cortado las alas sin haberlas usado siquiera, se ha condenado a limitarse en lo que le han dicho que existe, y eso es lo que ve y hace.

Que no se puede volar, que el humano no tiene alas, la lógica  la razón, el pensar y la falta de ganas siempre te corta las alas.

No vuela el que ya no sueña,  el qué no imagina, el que se limita, el que no puede ver mas que con los ojos y se ha puesto unos cerrojos.

Que se puede volar sin tener alas, que se puede volar sin tener cuerpo, que puedes ser lo que quieras, siempre y cuando te lo creas.

No vuela el conformista, el moralista, el retacado y el que ya se ha resignado.

Que no se puede volar dice el enfrascado, limitado, amurallado, se ha quedado fijo en un mismo lugar, sin moverse el panorama siempre mirará igual.

No vuela el que tiene miedo de ser juzgado, el que a las creencias y costumbres de sus antepasados se ha clavado y aferrado.

Que no se puede volar dice el cobarde, el que ha perdido la capacidad de fantasear y de hacer posible lo inamovible algo lleno de vida.

No vuela el que no se cambia de lugar, el que no se mueve, el que no se atreve, el que se resigna, el que no cree que no se puede volar.

Pero siempre callo

No te estoy mirando,
y no te estoy mintiendo,
preguntas abiertas a medias
respuestas vacías
eso es el silencio.

Intento no cuestionar, no juzgar,
y la duda sale de una y mil maneras
y a veces me respondo y miento,
me desdigo y callo
me esfuerzo y caigo
me retuerzo pero nunca muero.

Quiero decir que no te digo nada,
que a veces no entiendo,
otras veces comprendo
casi siempre callo.

Y me paso diciendo y desdiciendo,
suponiendo, dudando, desconfiando,
callando, mintiendo, creyendo,
y llega un momento en que siempre digo y hablo,
pero siempre callo.

Hay tantas como yo

Hay tantas como yo,
han corrido delante del pastor
tantas tontas que me miran
temerosas de haberme dejado comer por el lobo.

Corren de prisa, pasan y pisan,
con tal de no ser atrapadas,
prefieren seguir al pastor
e ir siempre en borregadas.

Hay tantas como yo
y no se atreven a decir no
toman el primer tren que pasa
para ellas es mejor "eso", que estar sola en casa.

Hay tantas como yo
escapando de las garras del lobo
prefieren ser mantenidas, cogidas y sirvientas
no se han dado cuenta que tienen manos, cerebro y un par de piernas
que no hace falta ser pastor para poder volar con fuerza,
que aunque sudando peleando con el lobo,
 la valía se siente mejor.

Hay tantas como yo
que no se atreven a ser cabra,
prefieren ir con el montón
antes de ser señaladas o gastar la gota de sudor
y dejar de ser borregas atadas al pastor
que les da alimento, sustento y pienso
tienen tanto miedo de salirse del cuento.

Hay tantas como yo
que no se atreven a ser cabras descarriadas,
en el mismo sitio, en el mismo lugar
borregas siempre quedarán
con tal de no ser señaladas,
con tal de no sudar para lograr
lo que ellas mismas pueden crear.

Un poco menos de memoria

Cada vez queda un poco menos de memoria,
Casi todo ha cambiado, 
ellos ya no lucen igual,
ella se ha quedado sin conejos,
aunque siempre la suelen apurar.

No recuerdo casi nada,
a menos nada de lo que quiero recordar.

Ha seguido respirando y observando 
como cambian,
la marea le quita y le trae 
lo que no se puede conservar,
tantas muertes y sigue respirando,
y de pronto algún recuerdo llega a flotar.

Se borran y confunden las escenas,
y eso no se queda atrás,
escucho y veo aquél reflejo,
mira, aquí mismo lo puedo tocar.

Cada vez queda un poco menos de memoria,
todo cambia, ella se queda igual.

Fobia

Alas negras, inicio de mis temores,

¿En dónde está mi madre,

porqué estaba sola en esa habitación?,

la llamaba y no venía

de mi hermano no me acuerdo yo.

Adolescencia, escondite en el escritorio,

y es que las alas negras me persiguen,

con un grito voy corriendo,

oculta para protegerme.

En la casa cada octubre,

reaparecen sin cesar,

revoloteando por los cuartos,

descansando allá atrás.

Ya no vienen hacia mi,

cuelgan de la ropa, las cortinas,

ella a veces se las come,

aunque la odio, no quiero verlas morir,

ni que fueran ellas... las que quiero que no estén aquí.

¿Alas negras que me hiciste?

no lo puedo descifrar.